29.3.07

About a bout

(De carreteras y mantas)


Talk to me, baby,
if it's just by telephone.
Let me tell you how I miss you,
and how it feels to be alone.


B. B. King,
Blues Shadows



Una maleta es un bote salvavidas en el que nunca entran las mujeres ni los niños. Ni las calles, ni las cañas, ni las seis de la mañana, ni las canciones que sólo te gustan a tí, ni las familias pasajeras (pero familias, al fin y al cabo), ni los semáforos, ni la plastilina (ni la verde ni la roja), ni el granizo en los parkings descubiertos, ni las blasfemias que nadie llega a pronunciar, ni ese aliento que se escapa con tu fuego -a lo Prometeo- por las mañanas en el ascensor. Ni siquiera todos los libros que uno quisiera. Es un botiquín sin su halo mágico. Un pequinés afónico. Una naturaleza muerta.

En el norte se corre el riesgo de acabar empalado por las agujas de las brújulas y decapitado por los segunderos.