About a bout

(De carreteras y mantas)

Talk to me, baby,
if it's just by telephone.
Let me tell you how I miss you,
and how it feels to be alone.

B. B. King,
Blues Shadows

Una maleta es un bote salvavidas en el que nunca entran las mujeres ni los niños. Ni las calles, ni las cañas, ni las seis de la mañana, ni las canciones que sólo te gustan a tí, ni las familias pasajeras (pero familias, al fin y al cabo), ni los semáforos, ni la plastilina (ni la verde ni la roja), ni el granizo en los parkings descubiertos, ni las blasfemias que nadie llega a pronunciar, ni ese aliento que se escapa con tu fuego -a lo Prometeo- por las mañanas en el ascensor. Ni siquiera todos los libros que uno quisiera. Es un botiquín sin su halo mágico. Un pequinés afónico. Una naturaleza muerta.

En el norte se corre el riesgo de acabar empalado por las agujas de las brújulas y decapitado por los segunderos.

Singin' a song about the southland

(Compact Fist)

It's the singer, not the song,
that makes the music move along...
I want you to join together with the band.

The Who,
Join Together

Un lunes por la mañana, buceando entre discos putrefactos, te encuentras un trozo de tierra andaluza apelmazada. Una guitarra que trastabilla bajo los efectos del alcohol. Trozos de gente a la que nunca supiste que querías. Una canción que recuerda a noches corriendo por arcenes bajo una lluvia que se ensañaba sin razón.
Trozos de tí que nunca antes te importaron. Tardes de mayo cubiertas de albero, sudor y distorsión. Quizá, trozos de pasado. No, esa nunca es una buena señal... Dejémoslo en trozos de futuro. Dejémoslo en que aún me pregunto qué haré cuando me chapen el último bar.

Uneuclidean execution

(Bluer Smoke)

I woke up this morning. I got myself a beer.

I woke up this morning and I got myself a beer...

The future's uncertain and the end is always near.

The Doors,

Roadhouse Blues

Mañana es siempre el mejor día para replanteárselo.