Schopenhauer's twist

(REQVIESCAT IN NIHIL)

What shall we use to fill the empty spaces
where we used to talk?
How shall I fill the final places?
How shall I complete the wall?

Pink Floyd,
Empty Spaces

<<El hombre, [...] si no es definible, es porque empieza por no ser nada. Sólo será después, y será tal como se haya hecho. Así pues, no hay naturaleza humana, porque no hay Dios para concebirla. El hombre es el único que no sólo es tal como él se concibe, sino tal como él se quiere...>>

SARTRE, J.P., El existencialismo es un humanismo, 1946

Nada.

La Nada es la mayor de las tentaciones. La más absoluta Nada. Mientras te mira, una mano corre calle arriba bajo su falda. La más completa de las inconcreciones. La más seductora de las mentiras. Quizá, solo quizá, la más irreal de las palabras. Solo tiene que despegar los labios para tenerte. Y Nada -ni siquiera ella misma- puede detenerla.

¿Y si hoy quiero ser Nada?

Guitar soul

(Nada más que añadir...)

Es mi vida, es mi sangre...
Es mi perdición.
Es un vicio
que huele a rocanrol.

Platero y Tú,
Esa chica tan cara

Bajando las manos, despacio, por sus dos pares de curvas asesinas, y siguiendo más abajo -siempre más abajo-, hasta donde podrías juntar ambas palmas para rezarle un ábrete sésamo sin dioses de por medio, encuentras ese lugar donde la naturaleza, por puro capricho, ha decidido esconder la octava maravilla del día.

Desabrochas sus botones, sin prisa, como el que tiene (y lo tienes) todo el tiempo del mundo, para dejar al aire, desnudo, ese pequeño zulo que esconde todo un oasis de antibanalidad. Y entonces, como en una ceremonia solemne, hundes tus dedos en su alma, hasta notar que todo encaja, y giras todo tú, en un movimiento estudiado: tan despacio que parecería que sólo te mantienes ahí, cristalizado ante ella, esperando a que llegue ese momento (que llega) en que su espinazo se comba imperceptiblemente, como en un espasmo fantasma, un jadeo invisible, para unirlo todo -tus manos, su cuerpo; tus oídos, su gemido- un segundo y desunirlo para siempre en un Mi a pelo y desafinado. Y luego... No hay un luego.

Saint Ballantines' psycho

(The jailhouse rythm'n'blues)

Estoy cansado de decirte que

me desespero de esperarte;

que no salgo a buscarte porque sé

que corro el riesgo de encontrarte...

Andrés Calamaro y Joaquín Sabina,

Todavía una canción de amor

El enamorado, como el cristiano, se masturba contemplando sus grilletes.

Gillette postcoitum

(Wet nightmares)

Just be a simple kind of man,
something you can love and understand.
Be a simple kind of man...
Won't you do this for me, son, if you can?

Lynyrd Skynyrd,
Simple Man

'El hombre es el único animal que entristece después del sexo'. Ahora lo recuerdo. Alguien me confesó esta porquería una vez, durante El Cigarrito. Su autor debió diluirse en algún eslabón del boca a boca -cama a cama- que la trajo hasta mí. Aún a riesgo de prejuzgar, sospecho de alguna arquetípica novelista sudamericana y de un par de españolas que le van a la zaga.
El caso es que la ausencia de una voz que la pronuncie le otorga un halo de ridícula infalibilidad. Un plenipotenciario poder moral. Concretamente, se trata de intemporalidad... Pero no es eso precisamente lo que una frase como ésa necesita.
No. Una frase como ésa necesita indefectiblemente de un culpable. Una de esas voces con las que uno quiere hacerse la ilusión de hablar a solas; que se disfrazan de íntima y artificial complicidad, como de rendez-vous prohibido entre fumadores compulsivos (con nocturnidad y alevosía) en una habitación a oscuras. Que desparrama ideas en bruto, primitivas y aniñadas, sobre los oídos de un cualquiera, compasivo, que la escuche. Exactamente, una de esas voces que susurran patéticas absoluteces por las que uno se dejaría acunar sin dificultad cuando no quisiera ser la parte activa de su propio pensamiento.



... Extravagancias condensadas en el quejido de un despertador.