31.12.06

Por la puerta de atrás

(rematando despropósitos)


Darlin', you gotta let me know:
should I stay or should I go?

The Clash,
Should I stay or should I go

Dos mil y algo muescas
en la culata de un crucifijo...

¿Y a mí qué coño me importa?




Epílogo narcisista-adolescente para un año de sociopatías convulsas.

30.12.06

49' para 31 asesinatos


No me gustan las canciones porque mienten;
porque todo se resuelve en tres minutos.
Son soldados de un ejército invisible:
partes rotas de un espejo nunca roto.

Andrés Calamaro,
Mi rock perdido



... No todo puede hacerlo otro.
See you, lonely cowboy.

28.12.06

Narcisismo digital... Y onanismo analógico


Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
[...]
Corazón malherido
por cinco espadas.


Federico García Lorca,
Poema del Cante Jondo

24.12.06

Déjà-Blues


Y cuando vuelves hay fiesta en la cocina,
y bailes sin orquesta y ramos de rosas con espinas.
Pero dos no es igual que uno más uno;
y el lunes, al café del desayuno,
vuelve la guerra fría.
Y al cielo de tu boca el purgatorio,
y al dormitorio el pan de cada día...

Joaquín Sabina,
Y sin embargo



Siniestramente igual.
Siniestramente distinto.

20.12.06

Réquiem Interruptus


Tell her, please, forgive me...
Forgive me for my sins.
B.B. King,
Three o'clock blues



¿Qué ponen hoy en la tele?

19.12.06

Un blues doble, sin hielo...



I have the blues before sunrise,
tears standing in my eyes.
It was a miserable feeling,
know babe, a feeling I do despise.
John Lee Hooker,
Blues before Sunrise


Los cuentos de hadas no entran en el menú del día.

18.12.06

Vasectomía emocional


This is all the Heaven we've got:
right here, where we are...
In our Shangri-La.

Mark Knopfler,
Our Shangri-La



Quema un libro de Jorge Bucay. Salva un cerebro.

13.12.06

Historias que sólo son historias


¿El capitán? ¿Se refiere al viejo Jimmy? Claro que le conozco. Vive en la antigua hacienda de los Hawkins, a menos de una hora a pie de aquí.
Bueno... Hace años que no le vemos, pero tiene una criada que viene a la fonda y va. No habla inglés ni español, así que, realmente, nadie sabe cómo le van las cosas. Imagino que mal. ¿Sabe? Cuando llegó aquí ya estaba retirado. Venía buscando a su hijo Peter. Al parecer, él también fue capitán. Nada menos que veintisiete navíos españoles, que se dice pronto, hundidos al servicio de su majestad. Y desapareció un buen día, sin más. Yo ayudé a Jimmy a reclutar su tripulación. Compró una carabela vieja. Portuguesa. Y marchó al sur, rumbo al Arrecife del Diablo. Luego... Nadie sabe qué ocurrió.

Pero bueno, ¿quiere algo de beber? ¡Ismael! ¡Trae dos jarras de grog! Ismael llegó un día al puerto, flotando sobre el trinquete roto de un ballenero... Holandés, creo. No habla; sólo se encarga de la taberna. ¿Qué? ¡Ah, sí! El capitán...

Volvieron a los ocho meses. En realidad, volvieron muy pocos. Casi todos se marcharon de este lugar escasos días más tarde. Recogieron lo indispensable y andando: al Brasil. O de vuelta a Irlanda, alguno. El capitán pasó semanas viniendo aquí todas las noches. Se sentaba en aquella esquina de allí, y bebía. Él solo. Yo sabía que acabaría mal. Se lo decía siempre a Ismael. ¿Verdad, viejo? Traté de hablar con él, una vez, pero sólo repetía <<Mi pobre Peter... Qué te han hecho, Peter...>> y rascaba los arañazos del barril de amontillado que había antes junto a esa ventana. Se lo vendimos a un francés por cien reales de vellón españoles. Mucha tela. Al parecer era de una reserva corsa que había desaparecido, y lo iba a vender como antigüedad. Pero bueno: el capitán. Recuerdo que ya no era capaz de sostener la mirada con nadie. Ni para pedir más ron, ¿me entiende? Joder, el pobre Jimmy... Lo sabía, le iba a ir mal. Intenté decírselo. Y simplemente, un buen día, dejó de venir. Me dijeron que había vendido el barco a un genovés, y que se había comprado una hacienda pequeña, tierra adentro. Con negros. Que no me preocupara por él.

¿Qué? ¿Que quiere hablar con él? Usted mismo. No creo ni que le reciba. Pero, ¿sabe?, me ha caído bien. Dígale que va de parte de su viejo amigo John. John Silver. Me recordará como el Largo. Y... Un consejo: no lleve reloj. Y tampoco le mire a la mano. ¿Que por qué?




¿Y quién quiere ser el malo? James Hook no.

12.12.06

Veranos que se desangran...


I can’t remember if I cried
when I read about his widowed bride.
But something touched me deep inside,
the day the music died...


Don McLean,
American Pie

Que os echo de menos más de lo que os pensais.

Bueno. Ya tengo un blog. A ver si no me convierto en otro de esos pretenciosos reveladores de la verdad universal y me conformo sólo con vomitar la mía.
... Aunque bien pensado...