Blue eyed girl

(These boots are made for walkin')

On Silvertown way the cranes stand high,

quiet and gray against the steel of the sky...

They won't quit and lay down though the action has died;

they watch the new game in town on the blackwall side.

Mark Knopfler,

Silvertown blues

'Eu want a chambre pra deux personas for a noite et... Eh... Anda, habla tú con él'. 'Um café com leite y... Cómo coño... Ésto. Sí, obrigado. Obrigado a usted también. Thank you'. 'Nous voulons, digo, we want... Eh... ¿Habla español?'.

Habitaciones por cuartos de noche. Calvos con chistera. Punks políglotas. Viejos chaperos de oficio. Parroquianos sacados de un blues sureño. Vagabundos angloparlantes -joder, alguien a quien entiendo; don't worry-. Cafés aguados en una cima del mundo malparida. Orgullo agónico de capital de rodillas. Síes al aborto. Libre mercado proxeneta. Cristos tiranos. Genocidio de parkímetros. La ley del más fuerte al volante; sabanas de asfalto. Fantasmas de fados no natos en cada esquina de Bairro Alto. Treguas consumistas en la Baixa. Caballos de verdad y caballos de mentira.

'I'm sorry, no falo portugués. No, gracias. No, coca tampoco'. '¿Donde se cena aquí a medianoche?'. '¿Irías por este barrio sola a estas horas?'.

El Motel Bates hecho carne. Surrealismo francés en tranvías resucitados. El sueño de una buhardilla en alquiler allá en Castelo. Un Opel Corsa sin patente de corso. Neurosis postal y arroz com polvo. Bacalaos asesinos -'No, coño, que no quiero flores'-. Desencanto hedonista en un veinticinco de abril. Unos labios con sabor a sal, a sangre, a lluvia y a café. Acento provenzal en cassettes prehistóricos... Y un viento capaz de cortar ojos al más puro estilo Buñuel.

Lisboa es una maravilla de la épica hiperrealista. Un clochard con la cabeza bien alta. Muito obrigado, mon petite blue eyed girl.

Making me grey

It looks like we're in for stormy weather,

that ain't no cause for us to leave.

Just lay here, in my arms,

let it wash away the pain...

And it feels like rain.

Buddy Guy,

Feels like rain

Just waiting...

Iced crystal swing

<<... un hombre es siempre más que un hombre y siempre menos que un hombre, más que un hombre porque encierra eso que el jazz alude y soslaya y hasta anticipa, y menos que un hombre porque de esa libertad ha hecho un juego estético o moral, un tablero de ajedrez donde se reserva ser el alfil o el caballo, una definición de libertad que se enseña en las escuelas, precisamente en las escuelas donde jamás se ha enseñado y jamás se enseñará a los niños el primer compás de un ragtime y la primera frase de un blues, etcétera, etcétera.>>

CORTÁZAR, J., Rayuela, 1963

Hielo.

Hielo, tabaco negro y una botella de vodka.

Paper jazz

I hate to know

that you've been crying.

I hate to see

you feelin' blue.

Freddie King,

Teardrops on your letter

Escribir.

Dibujar realidades intangibles. Enlazar un trazo con otro, y con otro, y con mil más, en clave humana. Pintar sin pintar nada; ansiar materializar en papel lo que sólo es más allá de él. Esculpir evas de cartón y sin costillas. Diseñar melodías sobre humo de tabaco. Escribir es querer vivir y no hacerlo.

Poesía.

Poesía es perseguir, con fatídica convicción, una nobleza líquida jamás alcanzable. Poesía es un sin color, un sin sabor; ni caliente ni frío, ni húmedo, ni sangrante. Poesía es quererlo todo y no hacer nada. Poesía es no tocar: inventarse edenes un paso más allá del horizonte.

Escribir es perder y no aceptarlo; poesía es morir y no saberlo.

Es esa espada de Damocles disfrazada de navaja de Ockham.

Poesía y rojo es cada tarde en que el papel quiere volverse carne y no lo hace.

Sweet dreams, Mr. K.

Not half a man

Si tu pie se desvía de nuevo,
será cortado.

Si tu mano te lleva
a otro camino
se caerá podrida.

Si me apartas de tu vida
morirás
aunque vivas.

Seguirás muerta o sombra,
andando sin mí por la tierra.


Pablo Neruda,
Los Versos del Capitán

Cagando por la boca.

El blues del andaluz...

AUTE, L.E., Mortal de Necesidad, 1986

Polly says her back hurts,

and she's just as bored as me.

She caught me off my guard...

It amazes me: the will of instinct.

Kurt Cobain,

Polly

... O cómo un ateo confeso puede echar tanto de menos al Cristo de los Faroles.

Bohemian Coffee: deudas de vida

How does it feel:

to be on your own,

with no direction home.

Like a complete unknown.

Like...

Bob Dylan,

Like a rolling stone

La mañana estaba ya entrada, aunque no sabría decir qué hora era. Recuerdo que por aquel entonces tenía el pelo largo. Viene a cuento porque andaba yo recogiéndome la coleta, con la camisa a medio abrochar, los ojos aún pegados, bajando el escaloncillo del pasaje. El cuadro de la escena bien podría parecer uno de tantos, de postal julioromeriense -conseguido a base de cal y empedrado viejo por todas partes-, salvo por los rotos en las fachadas y la mierda calculadamente esparcida por la calle. Visto hoy, la imperfección del paisaje era el único indicio de realismo.

Tú estabas justo en el portal de enfrente, con las llaves ya en la mano. En chándal; sin afeitar. Me miraste y sonreíste. Igual que yo. '¿De dónde sales?', '¿Pero tú vives aquí?' se nos cruzaban las frases. Por aquel entonces apenas sí nos conocíamos. Tú eras Fulano, el amigo de Mengano, y yo viceversa.

Te reías porque, sin que yo te lo dijera, sabías exactamente de dónde venía y cómo me sentía. Yo sonreía cabizbajo porque sabía que lo sabías. Hablamos de tonterías. Y entonces me miraste de arriba a abajo, perdonándome por algo que no conseguías entender como un pecado, antes de abrir la puerta y decirme aquello de 'Anda, pasa... ¿quieres un café?'. Joder, que si lo quería. 'Mataría por un café'.

Aún mataría por ese café.